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Sabato mattina, finalmente, anche l'ultimo tassello del puzzle che ci tiene impegnati da qualche settimana ha trovato il giusto incastro. Ora non ci resta che aspettare l'arrivo della carovana dei musicisti ed amici, finalmente Piero riuscirà a dormire una notte intera senza più preoccupazioni. Facciamo una prova generale sabato sera, cena a base di polenta e pastin con i primi combricolanti giunti a Trichiana seguendo una cometa come i tre Magi. I doni sono un po' alternativi: dolci, bottiglie di vino e grappa e una moka da 12! Del resto non saprei cosa farmene dell'incenso e della mirra (l'oro forse...). A proposito, un altro combricolante mi ha fatto saggiamente notare che, se a leggere le stupidaggini che scrivo non è uno che partecipa alle nostre feste, qualcuno che ci conosce solo di (immeritata) fama, certamente ci considererà degli avvinazzati col naso rosso e sempre ciucchi. Barcollanti beoni che si sostengono l'un l'altro per non ritrovarsi a quattro zampe sul pavimento del "drinking dens" di turno. Devo quindi precisare che, per rendere minimamente sopportabile quello che scrivo, tendo a colorare i racconti con tinte vivaci, a calcare la mano per avere un tratto più marcato sui nostri difetti (che sono ciò che ci rende particolari), a distorcere un po' la realtà evidenziandone le sfumature divertenti. Tutto quello che vi racconto è assolutamente vero, solo che non è una fotografia ma una caricatura della realtà. L'unica volta che mi sono ubriacato negli ultimi quindici anni è stata la sera di quattro anni fa in cui sono diventato zio di un pestifero frugoletto che fa impazzire tutta la famiglia. Scusatemi ma la precisazione mi sembrava dovuta, Marco ha ragione e ora torniamo al racconto semiserio.

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La Valbelluna, ormai è evidente, si è invaghita dei Londoncafe. E allora, per far colpo su di loro, si è voluta dare una spolverata di cipria venerdì 5 dicembre per l'appuntamento di Pedavena. Ma poi, all'ultimo momento ha cambiato idea, forse per un eccesso di pudore, e ha tentato di sciacquarsi il viso con l'acqua combinando, da buona montanara, un gran pasticcio. Ecco spiegata la nevicata del mattino e la pioggia pomeridiana con conseguente inzaccheramento delle strade. Pensavo fosse l'ultima scocciatura di una settimana da record per quanto riguarda le rotture di palle (da addobbi natalizi?), ma purtroppo mi sbagliavo. Con la voglia di rilassarmi finalmente per un paio d'ore in buona compagnia mi presento, in perfetto orario, in birreria. Ma il diavoletto che ha il compito di farmi andare in bestia, e che di solito fallisce e se ne torna da Belzebù con la coda puntuta tra le gambe, questa volta mette a segno uno strike facendomi trovare il tavolo, che ho prenotato due setimane fa, occupato da un'altra diabolica confraternita. Mannaggiaallamannaggia! Me ne voglio tornare a casa, è la classica goccia che fa traboccare il vaso. Dopo una settimana così e un venerdì nero scuro come oggi, anche questa non la reggo.

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Questa volta abbiamo una vaga idea di dove sia Caltana, quindi il viaggio lo affrontiamo abbastanza in scioltezza, non abbiamo nemmeno bisogno del navigatore umano. Ad un certo punto, fermi al semaforo, ci diciamo che, secondo i nostri ultimi calcoli, ormai dovremmo essere arrivati. Voltiamo le teste a sinistra tutti e tre a tempo e ci accorgiamo che, fermo al semaforo come noi, c'è il Voodoo Child Pub! Questa trasferta non era programmata ma si è resa necessaria per definire gli ultimi dettagli della cosa che stiamo preparando per il 14 dicembre. E poi il nome del locale metteva un po' paura. Mi aspettavo bambini che giocano con pupazzi trafitti da spilloni, vecchie megere che annunciano funesti presagi letti da interiora di pollo, sciamani che sgozzano animali da sacrificare a qualche divinità. Qualcosa tipo "Angel Heart", vecchio film con un Mickey Rourke non ancora suonato e uno stupendo Bob De Niro nella parte di Lucifero. Invece niente di tutto questo, sembra più un saloon del Far West, non c'è il vecchietto balbuziente ma all'entrata troviamo tre personaggi a cui strappiamo qualche risata mostrando loro le foto fatte in Abruzzo ad agosto.

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Cambia la formazione della combricola ma la destinazione delle nostre scorribande resta sempre la stessa. Così, senza quei due pigroni di Massimo e Stefano, che pure non hanno sul groppone un venerdì di lavoro, io e Piero chiediamo alle nostre dolci metà di accompagnarci a Scorzè, per l'ennesima serata in compagnia dei Londoncafe (apprezzare la rima, please). Abbiamo appuntamento lungo la strada con Marco e Loris e un loro giovanissimo amico batterista anche lui appassionato della musica degli Straits. Il gemellaggio funziona a meraviglia e, grazie alla simpatia di questi ragazzi, ci divertiamo ad ogni occasione sempre un po' di più. Naturalmente non sappiamo dove sia il posto da raggiungere, il navigatore (quello vero) incrocia le antenne e si rifiuta di indicarci la strada, fermiamo un ragazzo in bici per chiedere informazioni, Mustafà è molto gentile e ci indica una strada che ci fa perdere in mezzo ai campi. Passiamo allora al navigatore umano, squillo a Luca che, seppur con la bocca piena di galletto allo spiedo, riesce a far capire a Marco come fare a raggiungerlo. Finalmente avvistiamo il pollaio, è un bel locale, nuovo e accogliente, forse un po' piccolo e con il soffitto basso, non l'ideale per la musica live, ma non ci crea nessun problema, specialmente dopo aver letto la carta delle birre!

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Ninì nun ce lassà!
Riusciranno i nostri eroi a ritrovare l'amico misteriosamente scomparso .... era il chilometrico titolo di un film della Wertmuller con Sordi e Manfredi. E quando l'amico viene ritrovato e caricato sulla nave che lo dovrebbe riportare in Italia, la tribù africana, nella quale aveva trovato rifugio, intona un coro lamentoso che fa: "Ninì nun ce lassà, Ninì nun ce lassà". Il perchè di tutto questo preambolo è noto solo a pochi ma mi è venuto spontaneo iniziare così queste righe. Mi unisco al coro degli Zulù anch'io, Ninì nun ce lassà, con la speranza che il mio appello abbia lo stesso successo di quello del film, in cui Manfredi si rende conto che il suo posto è tra chi gli vuole bene e lo apprezza, e si getta dalla nave raggiungendo la riva a nuoto per restare con gli amici che lo chiamano.

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Dopo aver scritto il resoconto di una serata che è durato più della serata stessa ci ho preso gusto e,per superarmi, voglio scriverne uno su una serata che non c'è nemmeno stata! Tanto per sollevare un po'il morale della truppa che ha visto sfumare la tanto attesa esibizione dei Londoncafe allo Sphera di Altivole. Non è facile, lo so, e temo che il dispiacere per l'occasione persa rimanga comunque maggiore dei sorrisi che spero di strapparvi con queste squinternate righe, ma sono del parere che una risata allunga la vita, e allora ecco il mio contributo per mettere in crisi il "beccamorto" (a proposito la sapete l'etimologia di questa parola? no? la prossima volta allora ve la racconto io). Dunque, giovedì sera siamo tutti riuniti per organizzare la spedizione di sabato allo Sphera, ancora più ansiosi del solito dopo il concerto di un minuto e 30'' non ancora digerito della settimana scorsa a Malo! Tutti meno uno, il nostro pilota, commodoro, presidente, insomma Stefano. Ci ha snobbato preferendo altri impegni, senz'altro meno importanti delle attività della combricola, gliene diciamo di tutti i colori, sicuramente gli fischieranno le orecchie stasera e decidiamo che alla prima occasione ci sarà vendetta.
Detto, fatto! Parte Sweet Home Alabama, la suoneria del mio scocciofonino, è Luca "Jurgen" che ha aspettato che il piano per la serata in musica venisse approvato da tutti i combricolanti per informarci che purtroppo non suoneranno più! Mannaggiaallapupazza!!! E adesso? Giusto il tempo per sbollire la rabbia e ci rendiamo conto che l'occasione che aspettavamo per punire Stefano ci è appena stata servita su un piatto della batteria di Luca "Tamburelli". Proprio così, non gli diremo niente del concerto saltato, anzi che si prepari per le 9 che passiamo a prenderlo a casa. Dovete sapere che, se c'è una persona più impaziente di me quando si tratta di andare ad una serata dei Londoncafe, questa è Stefano. Sabato scorso al Red Mountains Pub c'è rimasto più "Malo" di me per l'occasione sfumata, e non è facile, ve lo garantisco.
Quando vogliamo siamo delle carogne spietate, ci presentiamo per prelevarlo e poi, con alcune scuse già decise, facciamo passare il tempo senza partire. Facci assaggiare quella grappa croata, e non stappiamo una bottiglia di vino? Gigliola ha fatto il tiramisù, come possiamo non assaggiarlo? E con il passare dei minuti vediamo aumentare l'ansia nel nostro amico, l'impazienza trasformarsi in preoccupazione, per poi diventare delusione per un'altra serata svanita. A questo punto la nostra vendetta è compiuta, ma non ci ha dato grande soddisfazione. Ci siamo divertiti ad organizzare lo scherzo, abbiamo passato comunque una serata tutti insieme, ma quando alla fine confessiamo a Stefano che il concerto è saltato ci rendiamo conto che lo è anche per noi e, nonostante il delizioso tiramisù di G., ci rimane l'amaro in bocca. Tanto più che il prossimo appuntamento è abbastanza lontano, sia nel tempo che nei chilometri. Per non precipitare nello sconforto organizziamo subito un pranzo tutti assieme, cosciotto d'agnello al forno nella nostra "casera".
Mangiamoci e beviamoci su', la nostra filosofia per la soluzione dei problemi è infallibile! Salute a tutti, e arrivederci a presto!

Claudio.

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Un altro capitolo si va ad aggiungere alle scorribande folli della combriccola bellunese al seguito dei Londoncafe! E questa rimarrà nella memoria come "il concerto che non c'è". O meglio, qualcosa c'è stato ma non c'eravamo noi! Insomma, la cosa è andata così: questo sabato sera è dedicato al calcio, la nostra squadra milita nel campionato provinciale "vecchie cariatidi" e siamo secondi in classifica (è bello dirlo anche se siamo solo alla seconda giornata!). Siamo in trasferta a Lamon, altipiano famoso per i fagioli e per il vento (che le cose siano collegate?), dove abbiamo appuntamento con Massimo, il pittore-operaio- commerciante-fan dei Londoncafe per una bevutina in compagnia. A qualcuno di noi balza in mente una insana idea, e se dopo la partita andassimo a sentire Luca & C. a Malo? Cosa volete che sia, in fondo siamo quasia metà strada!!! In verità nessuno di noi ha la minima idea di dove sia Malo, nè ci preoccupiamo di consultare una cartina, naturalmente. Il navigatore? Ne ho tre in auto che sparano cavolate mentre io guido! Rapido consulto e la decisione è presa: si sgomma destinazione Red Mountains Pub.                    

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Quel poco di Claudio che è sopravissuto ad un potente raffreddore stasera ha deciso che non poteva mancare a Pedavena, specialmente dopo aver già saltato gli ultimi due appuntamenti con la musica dei Londoncafe. La combricola poi è già stata convocata, il tavolo prenotato, sono attesi ospiti, insomma la sua presenza è necessaria, ma a farlo decidere di impasticcarsi peggio di Jack (quello che a dama giocava a smarties contro anfettamine), di riempirsi le tasche di fazzoletti (esauriti a metà serata) e di presentarsi in birreria più morto che vivo è stata solamente la gran voglia di sentire  suonare la sua musica preferita. Le canzoni di M.K. e degli Straits sono il suo punto debole, ormai è risaputo, come la kriptonite per Superman, le incazzature per l'incredibile Hulk, il tallone per Achille e gli islamici per Gentilini! Basta che un accordo qualsiasi di un pezzo a vostra scelta gli arrivi alle orecchie perchè non capisca più niente (già normalmente non connette molto). E così, un po' triste per l'assenza di Stefano, impegnato a scrutare il cielo per avvistare la cicogna che gli deve portare un prezioso fagottino, molto rincoglionito dal raffreddore, quasi pensa di aver sbagliato locale quando sul palco vede tre ragazze sconosciute. Una Telecaster, una Strato celeste ed una Taylor elettroacustica.

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